Человек человеку tabula rasa
Утро. Ванная. Два халата: один новенький, пушистый, белый, другой старый, потертый, блекло-оранжевого цвета. И я надеваю старый. Всегда. И спорю с мамой по-поводу того,надо ли его выкидывать и покупать новый. И день за днем не знаю что ответить на вопрос, а зачем его оставлять. Не знаю, не потому что не знаю и не потому что боюсь, что мама меня не поймет, а потому что единственное обяснение настолько сокровенно, не тайно, нет, а просто банально и наивно, что с одной стороны, я не понимаю, неужели ответ на этот вопрос не очевиден, а с другой стороны, просто не хочу произносить это слово, такое родное, пришедшее из прошлого, живущее в сердце:"Отец".
Это халат моего папы. Единственная вещь в которой я его отчетливо помню. Прошло два года с момента его смерти, а я только сейчас начала осознавать, как мне его нехватает. В моей жзизни отец не играл совершенно никакой роли, я его просто не видела почти никогда. раз пять за год около трех часов ночи в квартиру заходил в стельку пьяный мужчина, он целовал маму, меня, и ложился спать. Когда я уходила в школу, он еще спал когда приходила обратно, его, зачастую, уже не было. когда он умер, изменилось не многое. За все время я не разу не была у него на могиле. Я даже не знаю где она находится. Банально.
Раньше слово "безотцовщина" было ругательным, теперь это повседневная реальность. Реальность моей жизни, в том числе. И никто в этом не виноват.
А как хочется иногда быть увереной в том, что в твоей жизни есть кто-то большой, теплый, сильный (несмотря на все мнусы, мой отец был именно таким), к которому всегда можно подойти, прижатся лицом к руке, как я делала когда-то, кто-то, кто посоветует, поможет, научит...
Это халат моего папы. Единственная вещь в которой я его отчетливо помню. Прошло два года с момента его смерти, а я только сейчас начала осознавать, как мне его нехватает. В моей жзизни отец не играл совершенно никакой роли, я его просто не видела почти никогда. раз пять за год около трех часов ночи в квартиру заходил в стельку пьяный мужчина, он целовал маму, меня, и ложился спать. Когда я уходила в школу, он еще спал когда приходила обратно, его, зачастую, уже не было. когда он умер, изменилось не многое. За все время я не разу не была у него на могиле. Я даже не знаю где она находится. Банально.
Раньше слово "безотцовщина" было ругательным, теперь это повседневная реальность. Реальность моей жизни, в том числе. И никто в этом не виноват.
А как хочется иногда быть увереной в том, что в твоей жизни есть кто-то большой, теплый, сильный (несмотря на все мнусы, мой отец был именно таким), к которому всегда можно подойти, прижатся лицом к руке, как я делала когда-то, кто-то, кто посоветует, поможет, научит...